рассказ «В жерле Этны»

 

В ЖЕРЛЕ ЭТНЫ

 

В Москву они заскочили на пару дней — повидаться с Россией. Уже в печенках сидят эти Мельбурны и Гонконги, Гонолулы и Антананаривы! От Карибов и Гаваев просто тошнит… Разве что только Вануату, да-да, вот только Вануату пришлась по душе…

Они прилетели в Шереметьево последним рейсом, был поздний вечер, тем не менее жара была адская, и пока добирались домой на Рублевку на своей желтой «бээмвешке», расклеились еще больше. В машине еще ничего, а окно откроешь – коса жара, и тут же поднимаешь стекло – спасаешься кондиционером. Да, жары пришли и сюда. И эти пробки, эти вечные километровые пробки!.. Устали? Конечно! Даже есть не хочется. Спасаешься минералкой… Даже вечером, было уже часов девять, солнце исчезло в мареве, и жара не спадала. Это был 2011 год… Россия горела… Июльская Москва – это ад, а как раз был конец июля, тридцать первое, синоптики предрекали грозу, но где эта гроза? Пекло! Ад!.. Москва еще не горела, как в том «французском» двенадцатом, но смог не давал жизни. Смог, правда, так и не смог остановить их возвращения домой…

— «И дым отечества нам сладок…», — он только горько улыбнулся.

Устали? Еще как!..

Завтра август, и лето (какая досада!) уже заметно качнулось к осени.

Ее предложение «Махнем на дачу!» принимается с восторгом. Он даже включил поворот, чтобы развернуться.

— Умница, — говорит он.

— Ага. Хвали меня… Только на минутку заскочим домой, — говорит Юлия.

— Ладно…

Ему приходит в голову:

— «Хороша в июле Юля…».

— Просто ах! – говорит она, — пальчики оближешь!..

Они ведь хотели и машину сменить на свой внедорожник: не очень-то разгонишься в «бэхе» за городом по российскому бездорожью.

Она, не переставая, звонит: «Мы в Москве!.. Мы в Москве!.. Увидимся… Нет, не беременная, еще нет…». Она рада дому! Она так рада!..

— Тебе привет, — говорит Юля.

— Угу…

Дома она раздевается догола и бежит к открытому бассейну: бух! Она – как рыба в воде! Он тоже плюхается: бултых! За день вода нагрелась, и теперь как остывший чай. Высвеченная светильниками и радующая глаз вода немыслимой бирюзы, но не дающая никакой свежести.

— Остаемся? – его вопрос.

— Нет! Едем, едем!.. Я только…

— Ты куда?

— Я посмотрю почту. А ты одевайся.

Страниц: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10

Опубликовано в Проза, просмотров: 16 190, автор: vladimir (4/4)