Москва – Душанбе 1994.

Открылась рампа в кормовой части фюзеляжа, и салон заполнился дневным светом.  К рампе подъехал военный ГАЗ – 66 и сдал назад.  Следом нарисовались четыре солдата и, открыв борт, принялись выгружать зеленые военные ящики.  Тут я заметил, что в открывшуюся боковую дверь по трапу поднялись две девушки в пилотках, одетых в форму таможенной службы и мужчина в штатском с пачкой распечатанных листов.

«Списки» — подумал я и понял, что мне кирдык.

Внезапно меня осенило. Я быстро встал и направился в хвост самолета к команде выгружающих.

— Куда вы ставите? — громко сказал я, — А люди как заходить будут?

Солдаты, прекратив работу, уставились на меня.

— Че смотрите? Давайте кантуйте ящики в сторону. Кто старший?

Ко мне подошел боец со старшинскими лычками.

— Старшина Рябов, —  представился он.

— Рябов, давайте без фанатизма, медленно и аккуратно ставьте груз по обеим сторонам, время есть. Я лично буду смотреть весь процесс загрузки. А то прошлый раз…

Я не успел досочинить, что было прошлый раз, когда почувствовал легкое прикосновение. Повернувшись, я увидел девушку – таможенника. Колени неприятно заныли.

— Извините, — начала она, показывая рукой на трап, который я загородил — нам на второй этаж надо пройти.

— Да, конечно, пожалуйста, — я отодвинулся в сторону. Вся троица поднялась по трапу и пропала в полумраке второго этажа.

Загрузку  я затянул, как мог, т.е. до тех пор, пока таможня не подпишет полётный лист. Всю эту картину, молча, наблюдал борттехник, (это его обязанность распределять груз в салоне) и понимающе улыбался. Когда проверяющие удалились, я расслабленно опустился на ближайшее сидение. Тут подошел старшина.

— У нас еще мешки с почтой остались, их куда? – спросил он.

— А куда хочешь, — устало ответил я.

Тот пожал плечами и ушел. Мешки покидали в салон, ГАЗ – 66 отъехал. Появились первые пассажиры. Я встал и отправился на свое место, к туалету.

Когда я проснулся самолет уже начал снижение. Заходящее солнце освещало вершины гор, превратив их из белых в розовые. Все, что было сегодня в Москве, отошло куда то далеко, и уже не казалось таким волнительным. Впереди получение отпускных, бар «Восточный», поездка в Оби Гарм. Где бы я сейчас был не сядь на борт? Холодная Москва, лавка в опустевшем зале ожидания…

Нет, этого в принципе  быть не могло, т.к. мой ангел хранитель этого бы не допустил.

 

14.10.94г.

 

 

 

Страниц: 1 2 3

Опубликовано в Проза, просмотров: 4 993, автор: Artem Smolin (2/2)